Debajo de esta madera,
Brasa mojada de antaño,
Años con huellas de truenos,
Que anduvieron fumándose lo fácil
Que pasa la vida por este recinto
Sin duelos, sin daños,
Aunque duela.
Muñeco sin vos, con voz sin eco,
Palabra detrás de cada mirada sin rima
Al lado de cada momento con versos,
Me voy puliendo, pudriendo de mentiras
Entre hojas que sobrevuelan el mito
De verme entre todos, igual a todos
Y tan feliz como esos, ellos, aquellos.
Mentira, mi vida.
Es como es, como debería ser,
Soy como ver, como debería llover,
Un centímetro de más y adiós,
Una pisada de más y adiós,
El invierno siempre está al borde
Del nunca más.
Un carpintero me está agujereando
El pecho y se llama poesía.
Poesía, mi vida.
